VOLATILÍSSIMA

2012-02-15T20:40:00.000-02:00

[Imagem: Mind pollution - Laura Wächter

Vídeo: Paciência (versão acústica) - Lenine]

A paisagem se dobra no horizonte

Crescendo para o alto.

É um origami assimétrico assustador;

Grotesco e comovente

Como a imagem de uma pastora acalantando com os olhos

Os esqueletos de seus antigos animais.

Sob a abóbada gravitam meus conflitos,

Marimbondos, vespas, corvos enferrujados

Rangendo asas. Zunindo. Crepitando palidamente

Ferrões curvos, contundentes.

Da calma permanece o cheio, as derradeiras notas.

Volatilizada, esvazia o ambiente

Com a pressa própria dos desesperados.

Restam, ainda, inertes e despedaçados,

Os cacos do recipiente que a continha.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

HEMORRÁGICA

2011-11-21T18:04:00.001-02:00

[Imagem: Paul vestido como arlequim - Pablo Picasso

Vídeo: Give me one reason - Tracy Chapman]

Queria que esse desejo

Fosse tirado de mim a canivete,
Que essa dependência saísse pela carne
Feito um osso comprimido
De dentro para fora.
Queria que a vontade da palavra
Deixasse de me queimar os tendões
E tudo fosse pacificado:
Como a cicatriz de uma amputação,
A sensação do membro mutilado
Ainda morna, mas amainando.

Queria que a abstinência ácida
Não me corroesse
E a falta de poesia não castrasse
A pouca delicadeza que me sobra.
Que a água dessa correnteza
Não me alcançasse, afogasse,
Que o ar que respiro não fosse inflamável
Tão próximo de minhas insignificâncias.

Queria que a palavra,
Afiada como é – faca, faca muito aguda -
Cortasse de uma só vez.
Irremediável.
Para sangrá-la definitivamente sobre o branco do papel.

[Dos: Poemas recém-nascidos]

ABISSAL

2011-10-31T09:40:00.001-02:00

[Imagem: Viajante sobre Mar de Nevoeiro - Caspar David Friedrich

Vídeo: Van Diemen's Land - U2]

Vou me jogar daquela ponte
E sem demora.
A ponte, precipitando-se, tenta coser;
Liga-me dos pés à cabeça
De modo que, ao me olharem de repente,
Nem percebam
Que sou um abismo.

Precipito-me para o alto e volto.
Gravito meus arcos, esteios, vigas.
Lastros que se vão alastrando
Abaixo do céu,
Acima da terra,
Além da consistência imutável.
Vou me jogar daquela ponte,
Dragar-me e desaparecer
Dentro de mim
Que sou um abismo.

Entre um barranco e outro,
Lá estou, pesado, mas flutuando.
Desexistindo, contudo, presente e fundo.
Somente a ponte me dá dimensões,
Dimensões de inexistir.
Vou me atirar daquela ponte
E sem demora.
Vou ser abismo completo
Sem fronteiras,
Impossível de ser atravessado.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

BOUGAINVILLES

2011-10-28T11:27:00.003-02:00

[Imagem: The little violinist sleeping - Antoine Auguste Ernest Hebert

Vídeo - Wake me up when september ends - Green Day

Ao vociferar explosivo do cacho de bougainvilles
A vidraça treme o carmim-solferino que a transpassa.
Vem colher-me aquele tiro de cor
Cuja espoleta é a própria luz irradiada – contra-muro,
E, como alvo fácil, fatigado,
Tombo sangrando invisivelmente.
Beleza violenta e certeira.

Listram-se persianas,
Escorrem tremeluzes derretidas
Alagando o carpete até os pés da moça.
E meus olhos arvorados, carcomidos pelas entrefrestas,
Refugiam-se, castrados, num ponto ou noutro
Onde seja possível sobreviverem ao que lhes resta.
Os bougainvilles disparam, frenéticos,
Projéteis teleguiados
Diretamente contra minhas retinas desprotegidas.

Como passa a manhã sobre os papéis!
Maços de cartas, datas amassadas, calendários.
(E eu, que anteontem era moço).
As teclas de um a nove ou de um a zero,
E todas as canetas em alinhamento marcial.
Como se agora, e só agora, tivesse me ocorrido
Que foi transe alucinógeno e nada mais.
(E eu, que anteontem).

Meus cabelos excessivamente curtos e brancos,
Meus ombros largos e fatigados,
Meus dentes de siso inclusos e decíduos
Meus dias devotados à paz insípida.
Meus pés dentro desses sapatos caros.

Tudo passa
Mesmo o cacho de bougainvilles.
Mesmo o cacho de bougainvilles que,
Antes ainda do dia de finados
Não será nada além da lembrança carmim-solferino
De toda a sua beleza.
Ou será, será, por ter sido exatamente aquilo:
A lembrança carmim-solferino
De toda a sua beleza.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

PETRA SUBIU À TORRE

2011-10-18T18:09:00.003-02:00

[Imagem: Soap Bubbles - Jean-Baptiste Simeon Chardin

Vídeo: Torn - Natalie Imbruglia]

Petra subiu à torre para orar,
Para orar ao próprio reflexo
E, enquanto orava, reconheceu
A deidade que a habitava.

Petra subiu à torre para olhar,
Para olhar o próprio reflexo
E, tanto que olhasse, mais e mais
Ele se gastava
Contra o céu no horizonte em chamas.

Petra subiu à torre para ornar,
Para ornar o próprio reflexo
E, ornasse com fitas, laços ou flores,
Ainda assim lhe pareceria
Desoladoramente opaco,
Brutalmente liso e regular.

Petra subiu à torre para ocupar,
Para ocupar o próprio reflexo
E, no termo com que avançava,
Mormente se perdia em si – ou de si.
Um barco rumo ao nevoeiro,
Um pássaro contra o sol,
Um seixo atacado ao rio.

Petra subiu à torre para observar,
Para observar o próprio reflexo.
Observar-se, mutuamente, com o que não era.
Feito bolha de sabão
Que por meio enigmático pairasse
Diante dos olhos indecifráveis
Da mais indecifrável de todas as gárgulas
Da torre onde Petra subiu.

Petra subiu à torre.
Para aprender a voar.

[dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

ODE INAUDÍVEL

2011-05-21T10:02:00.001-03:00

[Imagem: Ophélia - John Everett Millais

Vídeo: Bachianas Brasileiras - N. 5 - de Heitor Villa Lobos - Amel Brahim]

Salga esse silêncio

Para que ele dure

E moscas não o comam

Nem botem ovos na flor de seus intestinos.

Esse silêncio em brasa

Avassala. Escravo de sua voz ausente,

Macia, ininteligível

Dobro-me sobre os joelhos

Para tentar enxergar

Suas pegadas

Na branca face da cerâmica

Que cobre o chão.

Salga esse silêncio,

Te peço,

Proteja-o de apodrecer

Às primeiras horas da manhã,

Quando o primeiro raio de sol

Tocar a pétala da primeira margarida.

Proteja-o de explodir

Quando rebelar-se o panapaná.

Salga-o.

Salve-o de suicidar-se diante de mim

Quando eu abrir os olhos

E disser “bom dia”.

Que o silêncio perdure

Na tua caixa

De música

Constantemente cerrada.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

AS LUVAS

2011-03-24T18:31:00.000-03:00

[Imagem: Pé e mão - Eivar Moya

Vídeo: Send me an angel - Scorpions]

Recebo, consternado, de tua mão

A marca da minha própria.

Algo que me tiveste levado

E só então trouxeste de volta,

Tornaste a mim a linha da vida

Ou outra impressão qualquer

Para que eu pudesse me recompor,

Ser inteiro, talvez.

Agora, vê,

Quanto tempo estive olhando para mãos lisas,

Quantas vezes as esfreguei contra rochas para marcá-las,

Quanta falta me fez a linha do destino

E a linha da vida

E a linha do coração.

Tanto desencanto pela pura inexistência

De identidade.

E me constrange como se estivesse ainda nu

E sempre tivesse estado nu.

Constrange-me por não passar de uma luva.

Os sinais que ora enxergo

Parecem de uma falsidade irremediável

E titubeio

Entre permanecer com as mãos lisas, a identidade inexpugnável,

Ou aceitar tal pele sobreposta à minha e desejar

Desejar ardentemente que ela me revele

O irrevelável.

Recebo, consternado, de tua mão

A marca da minha própria.

E nada do que vejo sou capaz de reconhecer

Assim como, se levasse ao rosto as palmas recém-marcadas

Elas também não o poderiam reconhecer.

De que adianta, então, ter de volta as linhas

E os calos e os vincos e as cicatrizes?

De que adiantam habilidades táteis

Quando o que se quer é a luz?

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

NOTA: Tenho o coração confortado pelas pessoas que não deixaram de vir à minha casa enquanto eu mesmo estive fora... Vocês cuidaram dela para mim. Tenho vindo pouco, mas sinto o cheiro de cada um que passa por aqui. É festa sensorial e alento para meus dias velozes. Obrigado!

BALADA DO EMPAREDADO

2011-01-30T23:49:00.001-02:00

[Imagem: Icarus - Hendrik Goltzius

Vídeo: Ironic - Alanis Morissette]

Com uma parede contra as costas – oprimindo

E outra se erguendo à frente do meu peito

Sinto o ar fresco rareando, se esvaindo

Numa medida crescente que não tem jeito.

Opostas ao coração as costelas – comprimindo

E o osso esterno oposto ao tórax estreito,

Na medida em que a parede se vai subindo

Sobe-me também um pavor que não tem jeito.

Grossas correntes presas aos pulsos – aspergindo

O suor dos braços nesses tijolos desfeitos,

Uns sobre os outros eles se vão reunindo

Como muralha fatal que não tem jeito.

As pernas fracassadas – a sanidade caindo

O corpo pesando com um congênito defeito,

Penso que ouço – grasna o carrasco sorrindo

Dessa minha condição que não tem jeito.

Vai-se a parede – à altura dos olhos – indo

Selar a alcova, seu pouco ar rarefeito

Parece-me aos olhos que estou dormindo

Numa escuridão eterna que não tem jeito.

Já emparedado – com o oxigênio findo,

Cai-me – pesada – cabeça pr’ao lado direito,

Espaço para que a loucura se vá construindo

Como parede de cova que não tem jeito.

E antes que a demência acabe nutrindo

De irônica vida o mortuário leito,

Forço toda a força dos ossos partindo

Forçando os tijolos que não têm jeito.

E se ainda agora há o sangue fluindo

É que a testa dura encontrou defeito

Na parede nova – a carne se abrindo

Encontrou a cura pr’ao que não tem jeito.

Eu – emparedado – sofro ou estou fingindo?

Cedo à condição que já não tem jeito.

Uma parede às costas se auto-destruindo

E outra se elevando dentro do meu peito.

[Dos: POEMAS DO ESTOQUE]

TEIMOSIAS SECRETAS

2011-01-23T22:02:00.002-02:00

(Imagem: The artist's children - David Davies
Vídeo: Cuitelinho - Renato Teixeira]

(Ou: Partes do grande tratado universal acerca do que se pode ou não fazer num fim de tarde).

Pelo silêncio eu chego a Deus.

Deus chega a mim pelo mistério.

Tá aí a nossa diferença primordial:

Sou mais objetivo e mais econômico.

Dezenas de vezes reconheço que falho,

Mas na maior parte do tempo eu teimo mesmo.

Quando há possibilidade de inventar uma desculpa

Eu a invento, mesmo que a verdade seja mais fácil.

A natureza das desculpas é nos colocar em constante perigo

Como se Deus nos deixasse por nossa conta

Naqueles minutos em que as elaboramos.

II.

Um velho tem mais sabedoria do que eu,

Uma criança tem mais inocência do que ambos,

Uma passarinho é menos dependente do que os três

E eu, sinceramente, não sei a quem devo me devotar.

(Por falta de coragem

Me devoto aos meus próprios interesses.

Sendo assim, erro para dentro).

O egoísmo não é a melhor saída,

Mas é uma saída bastante cômoda,

(Melhor que a do gambá

Ao fingir-se de morto).

De qualquer modo

Tanto o egoísmo quanto o gambá

Têm seus maus odores.

III.

Por uma janela se vê uma dama nua

Mas pelo buraco da fechadura se vê o que realmente importa.

IV.

Fiz um pacto com Deus

Ele me ensina sua linguagem e eu lhe ensino a minha.

Ele sairá ganhando

Jamais aprenderia nos livros da eternidade

Bestagens tão grandes quanto as que produzo.

Tem um passarinho de papo amarelo fazendo ninho

Num fícus que tenho no quintal de casa.

Se ele me soubesse pedir

Eu o daria uma casinha de barro toda caiada,

Mas ele é orgulhoso demais

(Orgulhoso ou mudo, vai saber...).

VI.

Depois de velho dei pra ficar besta.

Acho que é o fruto do treino de uma vida inteira.

VII.

Vivo na cidade, mas tenho os dois pés

Sujos de esterco de vaca.

Um dia desses arrotei salsinha.

Não é sempre que isso acontece,

Portanto não vivo me arriscando

A arrotar na salada alheia.

Sei que isso é meio asqueroso

Mas se pudéssemos sentir o complexo cheiro das almas

Saberíamos que entre o esgoto

E o roseiral

Tudo o que cheira merece respeito.

VIII.

Nem sempre a tarde se esgueira

Nas frestas da persiana.

Quando isso acontece vejo carros listrados,

Cortados pelas tênues lâminas da janela,

Correndo em desabalada pressa

Pela rua de frente.

Se correrem mais é bem capaz que se desfaçam,

Retalhados...

IX.

Deus me ouviu falar dEle e veio espreitar.

Fico meio sem jeito com a visita,

Nunca sei o que o que pensa a meu respeito.

O que sei é que nunca reclamou

(Isso deve ser um bom sinal).

Parte do meu desejo não passa de um suco de tangerina,

Outra parte ficaria bem feliz de ter assistido

Ao nascimento dos planetas.

Por isso mesmo me detenho por algumas horas,

Todas as noites, a espiar o céu

(Vai que hoje de noite tenha reprise).

Depois que uma ou duas estrelas nascem

Perco a paciência e me volto para o suco.

(Acho que é por isso que nunca vi galáxia alguma nascendo).

XI.

O ineditismo da criação é questionável.

Para que raios se criaria um negócio

Fadado a ser antigo desde seu nascimento?

XII.

O sol já está inteiro escorrendo, escorregando.

Se não o segurarem, escurece.

As árvores da rua já estão se encolhendo

Preparando-se para a noite.

Parece-me que a noite elas ficam menores –

Deve ser por medo do escuro –

Quanto menores, mais fácil de se esconderem.

XIII.

Uma verdade e uma teimosia para terminar:

Verdade é que minha alma tem cheiro de mangueiras

E que em meu coração cabe uma invernada de gado nelore.

Teimosia é continuar tentando ser moleque

No meio dos pastos.

É continuar sentado sobre o mourão do curral,

Distraído, me olhando sempre de longe,

Até que seja definitivamente moleque,

Até que Deus desista

De me envelhecer...

[Dos: POEMAS DO ESTOQUE]

[Escrito originalmente para o livro "A Minha Idade de Cristo"]

POESIA POR QUE?

2011-01-03T22:50:00.001-02:00

[Imagem: Oedipus and the sphinx -

Jean-Auguste Dominique Ingres

Vídeo: L'aurora - Zizi Possi]

Poesia porque a chama da vida se esvazia,

Porque se ri a hiena enquanto ameaçam-lhe a cria,

A leoa que se acerca quando a olha se sacia;

Do cio de ambas as fêmeas a letra se denuncia.

Poesia, poesia, poesia... (Por que?).

Poesia porque a sobra na falta se abrevia,

Abre uma chaga em seu dorso e um verme nela se enfia,

Brilham num mesmo horizonte o condor e a harpia.

Do âmago dessa chaga a letra se pronuncia.

Poesia, poesia, poesia... (Por que?).

Poesia porque a sede nela se acaba e se inicia,

Porque nas garras da águia a serpente rodopia,

Num ninho das taturanas a borboleta crescia

E o que antes era fogo queima em letras, se recria.

Poesia, poesia, poesia... (Por que?).

Poesia porque a sorte se descobre ao fim do dia,

Porque no cheiro dos lobos um almíscar se irradia,

A ramagem da planície lhes cobre a coluna esguia

E p’ras letras que eles uivam, longe uma cigarra chia.

Poesia, poesia, poesia... (Por que?).

Poesia porque a vida ao peso da morte esfria.

Entre predador e caça há a garra e a fatia,

No cheiro ocre de sêmen a fêmea fera procria

E a letra que dela nasce é temporã e tardia.

Poesia, poesia, poesia... (Por que?)

Poesia porque tudo do contrário ruiria.

Porque no bote da píton há veneno e iguaria,

Em seu abraço apertado uma corça findaria

E a letra desse namoro seria finda e fria...

Poesia, poesia, poesia... (Por que?)

Poesia porque ontem a metáfora exigia;

Porque o véu negro da noite a minha alma cobria,

Eu era a fera, o lobo, um monstro em mim residia.

Eu uivava, eu urrava, eu suava, eu renascia...

Poesia, poesia, poesia...

[Dos: POEMAS PERDIDOS NO TEMPO]

CONSTRUÇÃO

2010-12-16T20:26:00.000-02:00

[Imagem: Picapedreros - Gustave Coubert

Vídeo: Coração vagabundo - Gal Costa]

Feito cigarro que não para de queimar

Mesmo depois de abandonado.

Feito tempestade que, mesmo dissipada,

Deixa enxurrada como lembrança.

Feito vulcão

Que não sabe se extinto

E, por isso, fumega das entranhas.

Feito cavalo selvagem que por ausência de saber impossível

Voa nos prados seu desejo pássaro

Incapaz de ser contido.

Feito palavra que, sozinha, encaixa

No fim da frase

Quando a voz deseja outra.

Feito céu de outubro avermelhado.

Feito poeira sobre livros em porões,

Esperando que dedos a violem.

Feito Deus brincando de esconde-esconde

No dia final da criação.

Feito espada que seja puro fio,

Feito espelhos em sobreposição,

Feito instante de revelação secreta e surpreendente,

Feito harpia quando estende as asas,

Feito farol acasalando luz em frestas de neblina,

Feito espasmo involuntário.

Meu coração é puro calo,

Meu coração bombeia a emergência sensorial

Para todos os confins de pele, cabelos, células.

Meu coração abriga correntezas

E não admite barragens;

Arrasta pedras, ciscos, troncos imensuráveis,

Lança-os à margem de mim

E eu sigo,

Com tudo o quanto me traz,

Construindo castelos assombrosos.

Belos e assombrosos castelos.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

PALAVRAS PERIGOSAS

2010-12-14T23:58:00.002-02:00

[Imagem: A perigine falcon with a ptarmigan -

Richard Ansdell

Vídeo: King of pain - Alanis Morissette]

…Escrevo com a carne.

Com freqüência não tenho sono

Outras, sou apenas sono e languidez.

Sofro de pavores e fobias de quase tudo o que me cerca.

Aprisionado me sinto menos vulnerável

E, portanto, seguro de meus medos, intimamente distantes.

Movimentos peristálticos e emoções controversas, deveras

Assoberbado, tomado por sons e reflexos involuntários

Quase um animal, instinto puro, fúria e desejos,

Hidrofobia encapsulada, presente, constante, visceral...

A perseguição da palavra é meu exercício de caça

E nos caçamos e escondemos um do outro simultaneamente

Até que seja inevitável nosso encontro no meio de um poema

E ela me espreite e eu a espreite com olhos assustados.

Ansioso, mas profundamente reverente ao seu poder.

Palavras perigosas sabem de mim melhor que ninguém,

Conspiram para que eu não descanse de viver um só segundo,

Para que o sossego não se apodere de meus vícios, amansando-os.

Regem o coro voraz dos lobos uivando na noite imaginada

Letárgica, lisérgica, terrivelmente real – real demais,

Viver, resistir, olhar-se no espelho – são palavras perigosas.

Companheiro do escuro cuja sombra é boa túnica

Eu me olho muito profundamente quando a noite cai

E cada dia sou o mesmo e ao mesmo tempo estranhamente diferente

Como se um outro me reconhecesse quando eu o olho,

Sem que eu fosse capaz de reconhecê-lo dentro de mim.

A escuridão inevitável – quando encarada com força – não assusta,

Tem-se apenas de tencionar os músculos para que não se rompam.

Crescente, metricamente interessante e muito perturbador

Deve ser um poema – assim como um auto-retrato surrealista.

Predisposto a retratar de dentro para fora a cor ocre e o cheiro cru

Das vísceras – e, como se não bastasse – a alma, desde seu âmago.

Eu não durmo bem há dias e os dias me perseguem durante o dia

Pelo cansaço o qual me imprimem sobre os ombros, peso, peso secular.

Eu enfrento um de meus medos a cada vez que saio de casa

E, muitas vezes, fujo deles, desesperado, em silêncio, dentro de mim.

Nasci há mais de trinta anos e ainda tenho sete, e já tenho setenta anos,

A verdade é que nenhuma causa me mantém atrelado ao tempo

E, portanto, envelheço e rejuvenesço com uma rapidez estúpida.

Meu cansaço, meu dicionário flácido, meu escárnio essencial

De tudo o que é raso, mesquinho, metódico e seguro

São escudos atrás dos quais me protejo de enxergar frontalmente

O quão simplório, comum e cotidiano tenho sido e ainda mais o serei.

Abutres de meus dedos, chacais de meus olhos, grasnar de corvos

Sobre o poema – a presa ainda se debate.

Eu escrevo com a carne...

[Dos: POEMAS PERDIDOS NO TEMPO]

JOSÉ RUI ME MATOU

2010-12-08T21:18:00.001-02:00

[Imagem: Studie eines mannlichen torsos -

Jean-Auguste Dominique Ingres

Vídeo: Tanto mar - Chico Buarque]

Tornava para casa depois de um dia de quase tudo. Um dia de agenda. Nem bem atraquei à margem do portão, me interrompe o moço da guarita. Desço o vidro do carro e ele me estende o pacote.

Mas, quê? Pacote parto, por essas bandas onde ninguém me sabe o nome? Quando me escrevem – os que me escrevem – o fazem por meios mais ágeis. Mandam recados eletrônicos. Mas o pacote tinha marcas de mão. Entrei, estacionei. Li o destinatário (para ter certeza de que não era engano). “Bom, é para mim!” Concluí.

Tanto tenho me habituado às distâncias silenciosas que chego a desacreditar em cartas. Tudo em meu universo vagarosamente se tornou virtual. Nesse universo onde o nada e o tudo coexistem irmãmente, tenho aprendido a amar com intimidade quem não conheço. Como Neuzza Pinheiro e seu “Eukatlan; como Zélia Guardiano – guardiã das simplicidades; como Eliane Elianinha, que forja armaduras enquanto escreve; como Lara, se desmanchando em letras. Como tantos mais que me flecham com palavras pontiagudas.

Mas aquele pacote escrito à mão me arrastou para os subúrbios do universo, como um cão que arrastasse atrás de si, com fome e prazer, a ossada de um mamute.

Entro no elevador e abro. Era a promessa.

Desde o outro lado do mundo, lugar a partir de onde nossas raízes ecoam, a poesia embarcou em caravela moderna e veio desbravar-me.

José Rui Teixeira, descendente híbrido de Camões, Pessoa e Sá-Carneiro atracou sua nau de letras em meu porto, fincando-me bandeira portuguesa. Tornei-me território incorporado, quiçá uma nova “Ilha de Vera Cruz”.

Este poeta teve o cuidado e a delicadeza, próprios dos nobres de alma e linhagem, de cumprir uma promessa virtual, forjada depois de dois e-mails. E eu, que tenho redescoberto a forca inescrupulosa da poesia concebida no coito violento dos teclados recebi, maravilhado, o filho feito matéria deste poeta, seu livro “Diáspora”.

Bem, daí advém o título desta crônica: “José Rui me matou”. Primeiro por dar corpo à promessa; depois pela artilharia pesada de seus versos. Prostrei-me diante deles e fui alvejado direto no peito. Sangrei desde o imaginário e caí, com gozo vermelho vazando da boca e dos demais sentidos. Atingiram-me, primeiro, Zerbino e Ataúde; os demais sacramentaram minha condição de alvo. Alvo da beleza aflitiva, tipo de beleza que descarna e empresta novo sentido ao que se denomina beleza.

Agora estou aqui, desfalecido e feliz. Assistindo nuvens vermelhas roubarem restos de sol. Com razões de sobra para amar ainda mais Eliane, Neuzza, Zélia, Lara, Cecille, Vera e todos os demais.

O virtual existe. Qualquer que seja a forma de se manifestar.

Essas pessoas sem carteira de identidade me provam isso todos os dias. Assim como José Rui Teixeira me provou com seu presente.

A distância não existe e, se existe, as palavras são capazes de exterminá-la.

[Das: CRÔNICAS DO DIA]

Para conhecer um pouco da obra de José Rui Teixeira visite:

www.equinociodeoutono.blogspot.com

CHÃO DE PÉROLAS

2010-12-04T20:14:00.000-02:00

[Imagem: The jewel case - Guillaume Seignac

Vídeo: Meu fado meu - Mariza]

Deitaste ao chão tuas lágrimas salgadas

Para regar as rosas de meu caminho.

Eu te deitei pérolas.

Colheste ao campo os delicados lírios do oriente

Com os quais me perfumaste os pés.

Eu te colhi âmbar.

Roubaste palavras novas para brilharem

Na escuridão de minhas angústias.

Eu te roubei brilhantes.

Trouxeste mãos clementes, olhos mansos e suaves

Para fitarem o fundo de meus olhos vermelhos.

Eu te trouxe rubis.

Foste o fértil vegetal, a árvore cuja sombra

Tomou de meus ombros o cansaço.

Eu te fui o aço.

Tu me levaste pela mão com a pressa dos famintos,

Arrastando-me por jardins e lamaçais

Onde, não sei...

Atrás de mim os meus rastros, mas só os meus,

As tuas pegadas, não as reconheço mais.

Tu me deste de beber de teu leite sagrado,

Levaste de meu corpo o grosso sangue e o suor,

A mocidade...

Sinto, então, o peso do teu corpo no meu corpo,

Nosso universo expansivo, mais e mais fundo, muito maior.

Plantaste estrelas mansas em meus sonhos infantis

Para que eu forjasse delas douradas esperanças.

Eu te plantei ouro.

Esta sempre foi a minha resistência, é bem verdade,

A minha teimosia, é bem verdade,

A minha confissão de culpa, a bem da verdade,

E a minha profissão de desespero e fé, minha verdade

Hasteada, visível, porém discreta.

Bem me lembro que no dia derradeiro em que nasci

Assim se fez, (e se repete):

Varri as folhas e juntei os ciscos,

Afastei safiras das garrafas que os embriagados

Atiraram contra as pedras e contra a noite,

Rastelei as algas, companheiras da maré,

Soprei todas as impurezas da areia

E antes que amanhecesse

Semeei pérolas ao chão.

Veio o sol ver o ladrilho que te fiz,

Quedou-se envergonhado, recuou.

Durante todo aquele dia

Choveu.

(Desde então chove,

Desde então resistimos e pisamos, delicadamente,

Nosso chão de pérolas

Molhadas)...

[Dos: POEMAS DO ESTOQUE]

O DUELO

2010-11-29T20:45:00.002-02:00

[Imagem: Wrestlers -Thomas Eakins

Vídeo: A tanto duol - Do filme: O mestre da música]

Nos tendões resilientes se adensa a gravidade;

Para baixo, maças e alteres e âncoras arrastam.

Fibra após fibra arqueia a superfície da atmosfera

Em órbitas geocêntricas de se autoconsumirem.

Pisasse em gigantesco platô de puro mármore o marcaria

Com exuberantes pegadas; faria, de rastros, um desenho

Que em linha reta seria capaz de parecer com um alinhavo,

Delicadamente bordado na bainha pedregosa.

Mas o mármore deu lugar ao charco, assim como o platô,

Que fez-se, de acanhamento por tanta densidade, rente ao chão.

Atração magnífica que a terra exerce sobre os corpos,

Essa que traz o universo e o dependura na ossatura,

Fazendo rangerem alto as articulações, comprimirem-se os nervos.

Atração que impede a água de flutuar, os homens de serem vento.

Há dias em que a Via-Láctea ancora na planta dos pés,

Grativam, o ânimo e a determinação, próximos a buracos-negros.

Há dias em que a pele transpira correntes, e os cabelos,

Lisos ou em anéis, ganham matéria de lingotes ou de dormentes.

Há dias em que a massa orgânica cede ao assédio mineral

Para dar conta do peso que se lhe avoluma; cede ao bronze, ao granito.

Convergem do imo ondas de magma, nuvens de cinza radioativas.

Nesses dias se conhece de que substância é feito o homem,

E se separa, pela ação voraz dos elementos, os que derretem

Dos que se permanecem intactos – colossos metálicos,

Concebidos na forja das vicissitudes, de estar vivo e de pé.

Nesses dias carvão vira diamante. (Ou é absorvido pelas profundezas).

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

A INVASÃO DAS ESTEPES

2010-11-27T09:43:00.002-02:00

[Imagem: Atlas holding up the celestial globe - Guercino

Vídeo: My immortal - Evanescence]

Sentimentos desterrados me margeiam,

Pedem asilo e denunciam o fim da marcha.

Vão, de certo, invadir-me o campo de trigo,

Acampar em meus arrozais floridos,

Vão fazer asseiro nos limites do piquete

E lançar fogo no chão onde brotava a perfeição.

Sentimentos aflitos em procissão,

Descem por ruas esburacadas carregando lamparinas.

Rezam, mas se rezam nada dizem,

Porque os ouço clamarem no mais absurdo silêncio.

Sentimentos famintos e necessitados, em andrajos,

Assomam à minha porta e batem.

Quando os vejo pelas frinchas, por entre tábuas,

De tão magros e frágeis que me parecem,

Tenho a impressão de que seriam capazes de se esgueirar

Por qualquer pequeníssima abertura.

Sentimentos exilados por serem feios ou fortes,

Sentimentos expulsos por seu peso ou suas marcas,

Em bandos, celebrando acordos para o motim,

Achegam-se uns dos outros e dão-se as mãos.

Repicam no assoalho seus incontáveis calcanhares

Fazendo ecoar dentro de mim a orquestra de tambores.

Anunciam formalmente para o que vieram.

Sentimentos renegados, dados à adoção,

Abandonados em cestos de vime, sob portais alheios.

Sentimentos órfãos; pensava que pudessem ter sido levados

Para o trabalho escravo num outro país.

Voltam agora, macérrimos, porém crescidos,

Armam suas tendas, hasteiam suas flâmulas rotas,

E para me manterem constantemente desperto

Gritam em coro: pai, pai, pai, pai, pai.

[Jamais voltarei a dormir].

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

ESCALENO

2010-11-24T00:05:00.000-02:00

[Imagem: Gymnast - Eugène Fredrik Jansson

Vídeo: Hard times come again no more -

James Taylor e Yo Yo Ma]

Mandacaru no centro do cerrado bebe quentura.

Se lhe cortarem um braço vai gosmar sangue, transparente

Como um raio de sol ao meio dia no centro do olho.

Eu me abraçaria a um mandacaru enorme

E faria sexo com ele

E teríamos um filho cujo nome doeria:

Silêncio.

Cerca de arame farpado se enfeita de cabelos.

São lembranças dos bois brabos que se enamoram dela.

Limpá-la seria o mesmo que rasgar as cartas de seus romances.

Eu arranharia numa cerca as minhas costas

E deixaria a minha carne

Se ela me quisesse

Ao invés dos bois.

Caraguatá abre as pernas para água de chuva.

Fica lubrificado e deixa escorrer até o chão seu gozo,

Colhendo só o que lhe cabe nas entranhas.

Eu dormiria nu sobre o caraguatá em flor

E ele me faria ouriço de seu amor,

Beijando-me, pontiagudo,

Cada centímetro.

Serpente de brejo incendeia a tarde com seu bafo.

Houvesse fagulha diante de si implodiria em brasas, carne e peçonha,

Porque de gás são feitas serpentes tristes que vagueiam brejos.

Teria parido uma serpente de minhas entranhas

E ela por certo seria a parte de mim mais branda.

E o meu nome e o seu nome ainda seriam um só:

Solidão.

[Dos: POEMAS DO ESTOQUE]

PRÓTESE-CAJADO

2010-11-23T00:38:00.001-02:00

[Imagem: Stud of male nude - David Davies

Vídeo: Cruzada - Boca Livre e Renato Braz]

Deus me deu esse cajado

Com o qual sulco.

Ele me sustenta.

A aparência equilibrada

Resulta do exercício

De transformá-lo em membro.

E assim tenho

Um braço mais longo,

Que é parte vivo

E parte madeira imaginária,

Embora não se denuncie como tal.

Para me manter ereto

Escoro minhas incertezas

Nas palavras.

Elas suportam

Seu peso.

Quando Deus mo deu,

Por certo não sabia

Que eu o mimetizaria.

Quando Deus mo deu

O fez

Mais por piedade que por bênção.

Meu cajado vernacular,

Escasso e raso,

É o que impede que eu rasteje.

Que eu me torne um réptil

E jamais volte

A ficar de pé.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

UM CRIME DELICADO

2010-11-19T20:51:00.004-02:00

[Imagem: Birdcage - Nicoletta Ceccoli

Vídeo: Je Crois Entendre Encore -David Gilmour]

Ter uma gaiola de ouro

Para um canário raro

Cujo canto alegraria toda uma aldeia.

A gaiola cerrada

Coberta por encarnado tecido

E o canário dentro dela

Sem ouvintes, sem ouvidos

Para beberem de seu delicado bico

Uma nota sequer.

***

Muito ingenuamente tateio

O veludo carmim de minhas dúvidas.

Como se tudo soubesse e tudo ignorasse por completo

No momento seguinte da palavra.

Acossado, suspeito e já admitindo a culpa.

Um gato ladino, um felino perfeito

Auscultando os movimentos

Tristes ao fundo da gaiola,

E ronronando seu desejo desde o estômago,

Faminto de muito mais,

De muito além da carne,

De muito além da beleza,

Faminto do canto e da tristeza aprisionados do canário.

***

Os versos que escondo...

***

São douradas as barras

Que sustentam a gaiola e a tornam gaiola?

É, de fato, um canário raro

Ou somente uma ave canora de terceira grandeza

No firmamento dos pássaros perfeitos,

Essa ave?

Há um felino ladino pronto a saciar sua fome visceral

Ou é apenas fome passageira

De um bichano velho

E sem dentes?

É carmim o tecido

São de veludo minhas dúvidas

Ou ambos são farrapos,

Fantasias, croquis,

Rabiscos e ilusões?

***

Os versos que escondo...

***

Por amor.

Cruel, egoísta e profundamente covarde.

Pavor e frenesi,

Desespero, apego, dúvida e desconfiança

De que não haja canário

De que não seja raro

De que não haja gaiola

De que não seja dourada

De que não haja tecido

De que não seja carmim

De que não sejam nada

Os versos que escondo...

***

Desde o alçapão que o prendeu

Até a mão que o alimentou

E os grãos dos quais comeu

Com vontade e servidão,

Tudo pode ter sido

Imaginação fugaz...

Desde o gato,

Desde o tecido,

Tudo o que foi construído

Pode não ter sido,

Jamais...

***

Os versos que escondo...

***

O preço da redenção é a assunção da culpa

Para o pecado planejado e inevitável...

Os versos que escondo,

Os escondo,

Como a um pássaro encantado

Para o qual não tenho olhos,

Para o qual não tenho ouvidos,

Só sentimentos em chamas

Prestes a darem vazão

A um crime delicado.

Com a mão – e só com ela,

Sem olhar – tateando,

Desfraldo o rubro tecido,

Abro a fechadura dourada

E me detenho no momento fatal

Como um gato prestes a saltar...

Estaco, titubeante e fraco,

Ignorando por completo

O irrevogável destino da mão:

Sem ter certeza se o solto

Ou se, por suave compaixão,

Rompo seu fino pescoço,

Silencio de vez

Seu canto

Sem ouvinte...

***

[Dos: POEMAS DO ESTOQUE]

[Um adendo (coisa que normalmente me recuso a fazer): Escrito originalmente par ao livro "A Minha Idade de Cristo - Poemas crucificados e poemas ressurretos". Resisti a publicá-lo por muito tempo. Hoje ele me pegou de jeito e não houve como me esquivar. Ele mandou, eu obedeci (como sempre o faço, aliás) Creio que a concessão se deve ao fato de seu sentido ter esmaecido com a criação de >NO ESPELHO<, mas nunca saberei ao certo, por isso cedi. E se posso pedir algo, me permitam, peço: ouçam a canção. Ouçam-na.]

ÊXODO

2010-11-17T22:36:00.000-02:00

[Imagem: Winter - Thomas Eakins

Vídeo: Another suitcase in another Hall -
De: T. Rice e A. L. Webber - Trilha do filme "Evita"]

Quando o espaço se encolhe

Para dentro

E o pássaro se torna gaiola

Dele mesmo;

Perguntas tragam

O silêncio para si

E num turbilhão de folhas

O vento ecoa, lamenta.

Quando a água não suporta

A leveza e se permite ao frio,

Lacrimeja o firmamento

Diamantes de granizo.

E os homens juntam

Joias imprescindíveis,

Emendam-nas, rosários,

Ou tiaras ou gargantilhas.

Ornam-se de brilhantes

Que se derretem.

Quando o tempo retrocede

Em desfavor,

Marcha, de costas,

O batalhão de horas e minutos

Ao som de tambores.

Aplainam-se os precipícios,

Nivelam-se os montes,

Tac-tiqueiam os relógios

Dos pulsos e das catedrais,

E os corações repicam

Descompassos.

Quando o fumo essencial

É dissipado a sopro,

E se dança tangos com colapsos.

Quando estátuas enraízam

Em jardins de mármore

E florescem, travertinas.

Gárgulas fazem ninhos

E chocam

Pedras de amolar.

Quando o signo deletério,

Capricorniano,

Das revoltas sem remorso e sem virtude,

Causa calafrios.

Inquietações secas e desérticas

Vêm se alojar,

Eu migro para fora.

E de lá observo o pau-de-arara

Levar para o sul a minha paz,

Repleta de esperanças

Pluviais.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

HABEAS-CORPUS

2010-11-15T20:16:00.000-02:00

[Imagem: A lily - Eugène Fredrik Jansson
Vídeo: Primitive - Annie Lennox]

Fende pedras,

Calçadas;

Porque tem força

O que é para ser,

E se rebela ao claustro

Irremediavelmente.

Não se detém.

O peso da terra,

A agressão úmida,

O concreto armado

Como lápide.

E a semente urge.

Não para

O que tem de ser.

Não pede arrego.

A flor arrebenta o cimento

E cresce no imponderável,

Manchando de beleza

Todas as contrariedades

A flor vinga,

A flor prova

Que para o que há de ser

Não há freio.

Não se amestra

O que nasceu

Para ser livre.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

PRECE A UM ARÍETE

2010-11-13T22:30:00.002-02:00

[Imagem: Sea boots - Andrew Wyeth

Vídeo: Vertigo - U2]

Quanto mais me benzo,

Menos me defendo.

Tende piedade

De minha cabeça a prêmio.

Muralhas claustrofóbicas que ergui

Para defender-me dos saqueadores.

De nada serviram,

Vez que tenha sido despojado.

Minhas bolas de gude,

Meus estilingues precisos

Tomados à força

Pelas falanges da idade.

Tende piedade

Pelo sono que dormi

Para crescer.

Árvores que escalei

Tornadas em lenha e cinzas.

Estradas de terra

Que se foram, em piche sufocadas.

Córregos onde minhas peneiras garimpavam

Peixes e resfriados,

Servem de canais para o esgoto

De recordar.

Enquanto golpeia,

Tende piedade

Por ter permitido que paredes gigantescas

Me separassem de minha história.

Tende piedade,

Mas bata!

Tende piedade

Sem deixar de arremessar

A sua cabeça contra a minha cabeça.

E na hora derradeira,

Que sucumbamos juntos

Sem ter esquecido.

Sem ter renegado nossa natureza.

[Dos: POEMAS DO ESTOQUE]

O MERGULHO

2010-11-11T23:48:00.002-02:00

[Imagem: Starry night over the Rhone - Vicent Van Gogh

Vídeo: Unther the bridge - Red Hot Chili Peppers]

Desço com os olhos os metros restantes da Avenida Ivo Silveira; sem demora transpasso o muro de flandres que a protege e alcanço a ponte. A velha Hercílio Luz. Talvez esteja descalço, por isso a sensação de tábuas, metal e ferrugem.

É noite como quase sempre. Apresso-me até o ponto onde a primeira coluna metálica ascende; e a escalo. Subindo, e sem ofegar, como seria de se esperar em uma escalada ocular. No topo a luz vermelha. O rubi que eu desejava. De um lado a ilha pulula lâmpadas, carros, silhuetas de concretos piscando olhos amarelados. No oposto, minha varanda acesa e nela o vulto com sua camiseta branca.

Fui até lá para enxergar do alto as sutilezas que se amoitam na claridade. O dia costuma lhes ser fatal. Somente as asas do grande corvídeo, que emplumam ao poente fazem, a exemplo de uma rega, tais clandestinidades florescerem.

Não fosse pela ignorância estaria condenado à burocracia das mediocridades. A enxergar no raso e na superfície. Mas desconhecer me salva. Restitui a inescrupulosa aura infantil. A que não teme, porque não sabe.

Eu dizia do que experimentava ao alto da ponte. E retomo. De lá, do cume, me olho na varanda metido na roupa branca e percebo que, ao olhar, cruzo com o facho dos olhos do outro. Esse eu da varanda, que me dispara de volta dardos em sua mirada. Entreolhamo-nos como estranhos íntimos, e não desviamos. Por instantes permanecemos enamorados, cobiçando segredos um do outro.

Ele descobre que sou amante da noite. Isso no relance inicial. Mais, mais, descobre que a traio com a baía. Eu o percebo devoto dos barulhos ralos; que os assiste em seus leitos até que estejam muito fracos para resistir ao sono.

No fim, já seduzido por seu destemor de alturas e pelo belo rubi com que me quer presentear, peço que desça para me ver de perto. Não responde. Nota, por certo, o vazio devastador que nos separa. E em isso constatando, põe de volta em seu cetro o mimo escarlate que me traria e num voo elegante e antigo, mergulha. Bate no plaino d’água e desaparece.

Formam-se anelos líquidos em redor do impacto; eu contemplo. Abismado. Enquanto meus olhos se afogam na baía, coroados pelas auréolas das luzes que reverbera.

E a noite segue. E a água se assenta. E a calma nos traga. Meu olhar, absorvido, repousa nalgum ponto no fundo desse mar.

A ponte, se pudesse, teria se atirado à esperança do resgate, tentando trazê-lo à tona. Como não pode se limita a soluçar. Soluça ferro. A ferrugem cai feito orvalho acobreado.

Eu, de onde a vejo, agradeço. Agradeço pela imobilidade, por deixar meus olhos descansarem.

[É certo que estava descalço, pois, sequer os chinelos boiam].

[Das: CRÔNICAS NOTURNAS]

BORBOLETAS VIOLADAS

2010-11-10T23:07:00.001-02:00

[Imagem: Not yet - Maggie Taylor maggie

Vídeo: Nothing else matters - Apocalyptica]

À luz

O oculto evapora.

A face demaquilada do mistério

Mostra rugas cotidianas.

Bachianas calam

Para assistir

Simulacros conhecidos.

Pode voar

A borboleta que tenha

Como espinha

Um alfinete de costura?

Um homem,

Discípulo de borboletas,

Alberga inúmeros perigos.

Um deles: lagartear para dentro,

Comer a própria flora.

Outro: panapanar-se

Até desconhecer a individualidade.

Quando o sol

Arreia o infinito e monta,

Segredos fenecem na sela

Em autocombustão.

É a luz atômica

Que faz com que desapareçam.

Pode, uma borboleta,

Se violada,

Pôr ovos em leitos de capim?

Pode! Desde que se saiba:

Nascerão taturanas,

E essas, em seu tempo,

Encasularão pólvora alaranjada

E cobrirão de fogo o campo

Quando baterem asas.

Ao primeiro brilho

Nada do que se esconde sobreviverá.

[Dos: POEMAS (QUASE) RECÉM-NASCIDOS]

LUZ-MORENA

2010-11-09T22:50:00.002-02:00

[Imagem: Ripples on the ocean - Vladimir Kush

Vídeo: Sleeping Sun - Nightwish]

Preparo a madrugada

Com lúmen

Para o anjo iniciante

Que descerá descosturá-la.

O sol por entre a brecha feita

Há de ascender

Areio auroras

Com as cinzas do que foi

Noite antes

Noite em mim

Noite acima e além das certezas

Areio

Como as mulheres

Que lavam panelas na beira dos rios.

Brilham, aluminam manhãs-caçarolas

Auroras areadas

A madrugada pronta

Boceja

Adormece cintilando

Estica a mão

Para depois do cobertor

E toca os dedos do dia

Faz-se o momento

Em que se enamoram

E suas mãos

Unidas

Emendam dois mundos:

Nasce luz-morena

Como deveria ser

Filha do dia e da noite

Luz-morena

Genes de pai e de mãe

E a madrugada se recolhe de seu parto

Deixa que o macho cuide da pequena

Menina que enquanto cresce

Cada vez mais se parece

Com ele

Preparo a madrugada

Com lúmen

Para parir

Uma filha

De cada vez

[Dos: POEMAS (QUASE) RECÉM-NASCIDOS]

SIAMESES

2010-11-08T09:33:00.000-02:00

[Imagem: Study for phantastische jagd - Franz von Stuck

Vídeo: Ilusion - Marisa Monte e Julieta Venegas]

Sinto o mundo

Como se não tivéssemos pele,

Eu e ele

Fôssemos escalpo

De corpo inteiro.

Por vezes ele pedra,

Áspero, granita;

Outras sou eu,

Friccional,

Quem o atrita.

Por sentir assim,

Irmanado de aflições

E de delícias,

É que não cicatrizo.

Partilhamos única epiderme;

Não há cura,

Nem bálsamo.

Apenas sensações.

Sensações em carne.

Com mel e cal

Nos vamos medicando.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

O SONO DO MEU AMOR

2010-11-06T09:03:00.001-02:00

[Imagem: Woman with a candle - Godfried Schalken

Vídeo: Haja o que houver - Madredeus]

Digamos que tivesse de deixar um bilhete afixado no espelho do banheiro, explicando minha ausência no restante de sono da manhã, esse bilhetinho seria assim:

“Eu não suportei permanecer ao seu lado. Acordei tomado pelo arrebatamento diário e decidi que não ficaria ali. Mas saiba, não foi uma decisão rápida, fútil ou fácil; rolei antes, para lá e para cá. Chamei pelo sono, fiei um terço, contei um curral inteiro de ovelhas, cheguei a cogitar algum “tarja preta”. Fui vencido. Não suportei e, envergonhado, confesso.

Saí pé ante pé, macio como um gato que estivesse à espreita do canário, e justamente por isso, por me sentir à espreita, foi que me atirei para fora da cama, abri a porta e te deixei ficar.

Não se zangue comigo, porque sou um fraco. Um completo fraco; homem que não suporta.

Ei, ei, espere! Eu ainda não terminei. Creio que você mereça alguma explicação. Pois que seja:

Eu não suportei estar privado de seus olhos, mesmo que por instantes. Juntem-se o céu e o mar, façam complôs com todos os azuis da terra, ainda assim não serão páreo para esses faróis de safiras que você ostenta dentro das órbitas. Esses faróis que me conduzem ao núcleo da paz, que também deve ser azul, em vez de branca.

Eu não suportei a distância imposta pelo seu descanso. Ciúmes de seus sonhos, ciúmes dos lençóis, inveja mortal do travesseiro. Desejo de sê-los. Pluma, algodão, delírios inéditos. Tanto, tanto, tanto desejei poder me transformar, mas, não. Carne, osso, erupção é o que sou, e continuo.

Feito um gato, como já disse, te espreitei. Queria ronronar, lamber, esfregar-me na sua pele; e sua mão? Ah, o arrepio. Um gato arrepiado desde a calda até as orelhas eu seria, e feliz. Feliz.

Houve momento em que tive medo mortal. Pavor de não ser capaz de conter pesadelos ou de, por descuido, fazer algum barulho que pudesse interromper a beleza pousada em seu rosto. Essa borboleta... Encontrou a açucena rósea de seus lábios e foi beber. E era tudo tão pacífico, perene e restaurador, que tive medo de quebrar.

Entende agora por quê te deixei dormindo e vim me prostrar aqui, do lado de fora do quarto? Para que você descanse por alguns segundos do meu amor arrebatado; para que minha devoção não comprometa as paisagens paradisíacas por onde corre dentro de seu sono, e para que meu instinto de abraçar, beijar e proteger não se torne o sino da manhã.

Durma, então, que permanecerei aqui. Sou o seu lanceiro. Guardo a entrada de seu palácio. Sem elmo, sem armadura. Armado com a lança de fogo da paixão.

Mas, veja, não durma tanto mais, porque a determinação que me acometeu ao acordar, mal suporta o término dessas linhas. E, quer saber? Seu tempo acabou! Acorde! Que eu já não aguento esses minutos de saudade”.

[O bilhete não foi necessário. Tampouco precisei explicar ausência alguma. Eu estava lá quando acordou; olhando. Admirado como todos os dias].

[Das: CRÔNICAS DO DIA]

MARINHAS ÁRIDAS

2010-11-05T08:24:00.001-02:00

[Imagem: Sailing - Thomas Eakins

Vídeo: Os argonautas - Caetano Veloso]

Para aonde vai

Esse barco que não tem leme?

Desliza no mar de areia

E a areia geme,

Ausência de ondas e de cais.

Onde fica o oriente

Para dar rumo à bússola imemorial?

É de se supor que exista

Algum percurso a ser desfeito pela nau,

Ou que será levada pela corrente.

Mas que corrente,

Se de poeira se fez a água,

A bruma também empoeirou?

Tempestade alguma

Ascendeu em vaga

E até o porto se desintegrou.

Aurora que avança

Pelas embarcações, incendiando.

Áureos raios crepitam velas mansas.

E o barqueiro que assaz esteve esperando

Crava na areia seus remos

Como fossem um par de lanças.

Rema, e muito rema.

Avança, e muito avança.

Sem cartas de navegação

Sem tripulação

Ou esperança.

Cumprir os rigores

Do que lhe seja pena.

Atira-se da proa desguarnecida

Antes que a disposição acabe.

Não há oriente, tampouco bússola,

Capazes de conduzi-lo pela vida.

Talvez jamais o admita,

Contudo, o sabe.

[Dos: POEMAS (QUASE) RECÉM-NASCIDOS]

CONFISSÕES DELITUOSAS

2010-11-04T08:13:00.005-02:00

[Imagem: Angel of birds - Franz Dvórak

Vídeo: Ordinary Miracle - Sarah McLachlan]

Fui eu quem esperou por primaveras

Com flores inventadas em crepom,

Sustentou as frias estações

Com esperanças de papel.

Fui eu quem se comoveu com a tristeza sem batismo,

Uma a uma, com esmero e canetas hidrocor,

Batizou às pedras da arrebentação,

Escreveu em seus ventres nomes, para que parissem.

Fui eu quem primeiro amou a anágua da baía,

O branco tecido, vezes em que barcos o rasgaram em escuma.

Costurou-a com os fios de cobre do desterro,

Nela bordou confissões em ponto cruz.

Fui eu quem desvendou a alma dos galpões abandonados.

Disse-lhes que o musgo era tinta de esmeraldas

Para alegrar-lhes o vazio e a desolação.

Mentiu e colheu sorrisos de suas bocas destelhadas.

Fui eu quem escolheu gravetos para o fogo,

Folhas antigas para o amaríssimo chá;

Da areia fez equiláteros torrões de açúcar

E da escassez, dois ou três biscoitos amanteigados.

Fui eu quem acolheu o vento quando ninguém o quis.

Assumiu como sua a inveja das nuvens pelo sol,

Conduziu-as feito pastor a um curral de tempestades

Onde pudessem, recolhidas, gritar e soluçar.

Fui eu quem escravizou o horizonte e o ponte,

Com correntes de cílios os manteve aprisionados.

Fê-los atenderem ao arrebatador egoísmo

E secretamente arrastarem meus olhos atrás de si.

Fui eu quem envenenou mariposas com opiáceos,

Acendeu lâmpadas douradas onde se reunissem em sabás.

Fui eu quem libertou hordas de encantamentos famélicos

Para que se alimentassem, se fartassem da paisagem.

Foi em minha boca que regurgitaram - aves paternais -

O esplendor das miudezas sem fantasia. E eu comi.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

SALVO-CONDUTO

2010-11-03T09:55:00.001-02:00

[Imagem: Apollo and Marsyas - Bartolomeo Manfredi

Vídeo: Do the evolution - Pearl Jam]

Você pode me bater na cara

E achincalhar meus antepassados;

Pode coroar-me pária,

Conceder comenda de desprezo, abjeção.

Você pode envergonhar meu nome

E maldizer toda a minha descendência.

Pode, ao seu capricho, urinar sobre meus versos,

Propalar defeitos, mesmo os que não tenha.

Você pode escarnecer quando me vir,

E cortar rua, estimulando que outros o façam.

Pode presentear-me com esterco,

Pisar sobre as hortênsias de meu jardim.

Você pode rezar contra a minha sorte

E semear pregos por onde eu passe.

Pode afiançar publicamente minhas fraquezas,

Endossar que sou reles, valho pouco.

Você pode conspurcar-me a existência

E atear fogo ao que me é sagrado.

Pode beber de meu vinho para cuspi-lo,

Duvidar de meu caráter, minhas verdades.

Você pode rasgar a flâmula de minha honra

E as vestes que me cobrem as vergonhas.

Pode, por vaidade, ressaltas feiuras,

Regozijar-se ao me encontrar ferido.

Você pode me açoitar – eu aguento.

Pode me acossar – eu enfrento.

Você pode o que quiser – eu não lamento.

Só não macule o riso de quem amo,

Nem queira nodoar sua virtude.

Se algum favor me permite – não o peço – clamo:

Recua a tua língua, a tua mão, muito e amiúde.

Recolha o teu desejo e o teu fervor.

Porque o meu instinto não resisto a esse dano

E eu aniquilo quem ferir o meu amor.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

CANÇÃO DE GIZ

2010-11-01T18:15:00.000-02:00

[Imagem: Writing chair - Andrew Wyeth

Vídeo: Giz - Legião Urbana]

Essa veia que treme

No pescoço

Parece dizer.

O cigarro entre os dedos

Queima

A mesma voz.

Quando um carro passa

Reproduz,

E o escuto.

Chacoalha o guizo-coração

- Compasso métrico –

Notas cintilantes.

E a pequena flor

Alvíssima, do bonsai,

Me sai da boca.

Agora desenho

Com sílabas de giz

Partituras

Na superfície da água.

Algum dia hei de saber

O que dizia a veia entre sobressaltos,

O que a voz queimada deixou de dizer.

Algum dia;

E os carros produzirão sons inteligíveis.

O coração comporá uma sinfonia.

Algum dia; o entendimento.

E as flores alvas do bonsai

Serão notas

Boiando na partitura.

Canções que não se apagarão.

[Dos: POEMAS (QUASE) RECÉM-NASCIDOS]

OS APANHADORES DE FRUTAS

2010-10-31T23:06:00.005-02:00

[Imagem: Peaches spilling from a basket

- Levi Wells Prentice

Vídeo: Marta's song - Deep Forest]

Há uma lenda sobre dois apanhadores de frutas. A um era atribuído o encargo de subir nas árvores para apanhá-las. O outro permanecia no chão, de cesto em punho, recolhendo-as, de modo a evitar que a queda lhes magoasse e perdessem viço e sabor.

Certa vez, cansado de se esgueirar por entre galhos enquanto ao companheiro era dada a segurança do chão, o primeiro se queixou:

- “Ora, por que me são reservados o perigo e a dificuldade, e a você a sombra e o conforto?”

Sem desmerecer o esforço de seu par o homem do cesto lhe respondeu:

- “Tem paciência! Os olhos nem sempre são os melhores conselheiros... Ademais – continuou – novas árvores foram plantadas e o futuro há de te reservar um outro posto, além do merecido cesto”.

Tendo ouvido a conversa, uma aranha se equilibrou em sua teia, próxima que estava do apanhador, ao alto dos galhos, e sussurrou:

- “A mim também não parece justo que você enfrente espinhos, ramos e folhagens cerradas, enquanto que ele apenas recolhe os frutos”.

Percebendo que o homem lhe dava ouvidos, a aranha prosseguiu:

- “Há muito que lhe acompanho o empenho. Estou certa de sua capacidade; a mim me parece que você poderia realizar não só o seu trabalho, como também o dele. E em assim fazendo o dono do pomar notará seu esforço e lhe dará aquilo que anseia e tanto merece”.

Tendo as cinzas de suas convicções sopradas pela aranha, engendrou plano. No dia seguinte, mal amanhecera, estava ele entre os galhos, em posse da cesta que furtara durante o sono do amigo; e colhendo.

O parceiro tardou naquele dia. Já alto o sol, quando se aproximou da árvore encontrou no chão o apanhador ferido; os frutos espalhados.

Sem titubeios ou malícias, apressou-se em acudi-lo. Juntou também os frutos antes que lhes viessem supervisionar, conforme era o costume.

Já acomodado contra o tronco da árvore, observando o companheiro recolher o espólio de sua ambição descontrolada, ele o interrompeu:

- “Não entendo. Você sabe que, ao lhe furtar o cesto queria provar que sou capaz de substitui-lo e que seu trabalho é desnecessário. Ainda assim você me ajuda?”

O outro observou longamente sua irresignação, depois respondeu:

- “Vê esses frutos? Assim como estão não servem para nada. Só os que estiverem intactos serão aproveitados. Só eles servirão ao patrão”.

Ao perceber que o homem ferido ainda não o compreendera, seguiu:

- “A cada trabalhador é reservado um papel”.

Entre gemidos o outro o interpelou:

- “Mas sou eu quem corre o maior risco e executa grande parte do trabalho”.

O companheiro se aproximou e lhe explicou:

- “É certo que você tem os espinhos e galhos, e que a altura é tua constante companhia. Mas há também o sol por entre as folhas, o céu ao seu alcance e o vento fresco em sua pele. Eu tenho o chão e as sombras escuras... Você recolhe os frutos e os atira, mas sou eu quem lhes recebe o baque na palma das mãos”...

Pausou e continuou:

- “Todas as manhãs, enquanto você ainda dorme, eu inspeciono, uma a uma, as tramas do cesto. E antes que chegue ao eito eu já me certifiquei de que não existam colmeias ocultas entre as folhas, serpentes no caminho, nem galhos quebradiços... Quando finda o dia e você se vai eu alço às costas o cesto de frutas e vou ter com o patrão. É nessa hora que lhe presto contas e ele examina detidamente cada um dos frutos”.

O outro o encarava e ele prosseguia:

- “Antes de receber a obrigação desse cesto aprendi a escalar árvores, a valorizar a colheita, o sol, o vento e o céu. Aprendi a lançar os frutos de modo que meu companheiro não se ferisse nem os deixasse caírem, porque compreendia o valor de meu trabalho e também do dele. Éramos uma equipe e a qualidade dos frutos que ele levava ao patrão me era motivo de orgulho; isso porque a integridade e a beleza do que apresentávamos começava por minhas mãos”.

Por fim, arrematou:

- “A aranha também me aconselhou, mas eu sempre desconfiei de quem arma a teias... Descobri, nesse tempo, que para fazer jus ao cesto é preciso merecê-lo. Mais que isso, é preciso saber valorizar todas as etapas da colheita... Tens aí os frutos de teu ardil. Apresenta-os ao patrão, se tiver coragem”...

E se calou, pois não havia mais nada que ser dito.

[Das: CRÔNICAS ESPARSAS]

ENDEREÇOS CORONÁRIOS

2010-10-29T23:15:00.002-02:00

[Imagem: Memory or The heart - Frida Kahlo

Vídeo: Litle girl blue - Nina Simone]

Beco de putas,

Templo de beatas.

De bater, meu coração, já não escuta

A marcha da vida sobre duzentas patas.

Esquina de moços lascivos,

Academia de doces rapazes.

Vivo, meu coração, entre outros vivos,

Ressente-se por emoções muito fugazes.

Calçada de viciados,

Passeios de família.

Entre um hemisfério e outro, ancorado,

Meu coração, esta remota ilha.

Covil de malfeitores,

Esconderijo de perseguidos.

Meu coração no céu de caça dos açores

Recolhe espólios de canários abatidos.

Caverna de eremitas,

Palco de encanações.

Tine, retine, pancadas fortes e aflitas,

Meu coração aflito, junto a quietos corações.

Praça de touros,

Rua de via-sacra.

Coração pleno de dejetos e tesouros,

Ora se abre e festeja; ora se esconde e se lacra.

[Dos: POEMAS DO ESTOQUE]

VAGA SENSUAL

2010-10-28T18:12:00.001-02:00

[Imagem: Study of a Nude

- Jean-Auguste-Dominique Ingres

Vídeo: Tu es ma came - Carla Bruni]

Deite o teu charuto,

Teu conhaque,

Teu livro de cabeceira.

Na poltrona de couro

Repousa o Douro

Em rótulo de vinho.

Mas para o teu havana

Melhor mesmo esse conhaque,

Essa bebida bacana;

Assim como o seria

Para acompanhar tua alva sangria

Uma orquestra de atabaques.

Lanha tua lenha

Na lareira.

É frio ou chove ou é charme,

Aquecer os pés,

Aquecer a goela,

Esquecê-los dormentes

Entre o copo, a almofada e a vela.

Lenha que se consome.

E tua fome cedendo às ameaças

Do álcool e da fumaça.

Porque de outra forma, homem,

Não teria a menor,

A remota, a mínima graça.

E se te deitarem no colo,

Te oferece;

Mostra teu peito macio

Pelo, alcova, cova, cama,

E se te morrerem no colo

Por um pouco,

Esquece os teus vícios

E dê-se ao sacrifício

De acariciar.

Ama quem te fez

Pelo, alcova, cova, colo, cama.

E se te quiserem mais

Não se acanhe.

Deite teu prazer de fumo

Teu copo raso de conhaque

Teu livro gasto de cabeceira

Deixe chegar a canseira

Desarme a guarda para o ataque

Ofereça-se ao consumo.

Para que regrar

O que não finda?

Para que guardar na fonte

O que abundante jorra?

Nada!

Há mais tabaco para queimar

Na guimba,

Tonéis de bebida

Para se ir à forra;

Farta-te do que de derem,

Lambe e lambuza

Usa

Não recusa nem te afasta.

Enche teu copo,

Acende um outro,

Fecha o teu livro e aproveita.

Não gasta!

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

CENA INSANA

2010-10-27T21:39:00.004-02:00

[Imagem: Benny's scarecrow - Andrew Wyeth

Vídeo: Seemann - Nina Hagem e Apocalyptica]

Enfileiram-se espectros

No parapeito.

Um após outro, se atiram.

Há os que avoam

Junto dos que conspiram.

Nas calçadas

Plateia enfileirada.

Aplaude a cena,

Um a um; levitando, descendo...

Mais de uma dezena,

E se vão dissolvendo.

A turba se ri, que delira

À medida que as figuras desaparecem.

Gritam, festejam, comemoram;

No átimo seguinte esquecem.

E as figuras espectrais

Que prepararam o espetáculo

Para distrai-los

Saltaram em vão o obstáculo,

Saltaram para jamais,

Sem lágrima alguma para redimi-los.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

DO MERECIMENTO

2010-10-26T19:26:00.001-02:00

[Imagem: Night - Edward Robert Hughes

Vídeo: Stars - De: "Os miseráveis"]

Não sou digno

Do olhar daquela estrela.

Humildemente lhe imploro

Que desapareça;

Não que não o deseje com fervor

Nem suplique desde o íntimo por ele,

Mas porque, quando me olha,

Sozinha como está,

Seu brilho solitário, assustador,

Vai desbotando

As autoconvicções que insisto

Em cultivar.

Não sou digno, sequer,

Que, de relance,

Lance raios.

Ou que por descuido

Deixe cair pedaços de sua solidão

Profunda, encantadora.

Não sou digno

De tê-la em minha varanda

Mesmo que em desvario.

Por ser demais,

Mesmo que em desvario,

Ter uma estrela na varanda.

Não sou digno

De olhar aquela estrela.

Meu olhar,

Meu desejo fulminante de vê-la,

A empalideceriam

E ela deixaria de ser

A única estrela

Para ser a minha estrela,

Coisa que não mereço.

O céu,

Os outros olhos,

Merecem-na mais do que eu.

[Dos: POEMAS DO ESTOQUE]

BANQUETE PRIMITIVO

2010-10-25T19:45:00.002-02:00

[Imagem: Table - Salvador Dalí

Vídeo: Path - Apocalyptica]

Afasta-me desses talheres

De comer imprecisões,

Desses talheres de prata

Que se usa para apartar

Da carne mal passada da realidade

Dos ossos da dissimulação.

Comer com as mãos

É minha profissão.

Roer o fêmur da fantasia

Até chegar ao tutano

E, ao sugá-lo, sentir

O gosto de dois opostos:

Ilusão e palpabilidade.

A mesa posta,

As porcelanas raras,

Os guardanapos de fino linho oriental,

O copo em que o vinho coagula,

Não servem para mim.

Não fui educado para tanto.

Na hora de minha fome

Saio à caça;

Com os ratos em baldes de lixo,

Com os gatos em ninhos de pombos,

Como os cães à porta de açougues,

Com as sombras à sua hora sinistra,

Com outros homens que, como eu,

Só se alimentam de escassez.

Os miúdos da vida,

Se moídos,

Me são banquetes à falta de dentes.

O real, em matéria deteriorada,

Atiça meu apetite. Salivo;

Sobre a inexperiência abatida

Debruço-me, genuíno.

Descivilizado, esfomeado.

Um mamífero egoísta

Que enterra juntas loucura e lucidez

Para apreciá-las depois de decompostas.

[Dos: POEMAS (QUASE) RECÉM-NASCIDOS]

AS RAZÕES DO CHORO

2010-10-22T18:19:00.005-02:00

[Imagem: Ariadne - Herbert James Draper

Vídeo: Cry baby - Janis Joplin]

[O choro merece um tratado, contudo, não serei eu o atrevido].

Das diversas modalidades que presenciei, algumas se sobressaem. Assisti pessoas chorarem por descontrole, outras por se verem despojadas. Houve quem chorasse de emoção e quem inventasse emoções pelo prazer de serem vistos se derramando.

Quem chora por dores secretas merece o meu respeito. Os que não represam quando há motivo, nem constroem barragem para estancar a alma, esses são dignos de consideração. De uma comenda.

O choro é a primeira arma do ser humano, bem como chorar é a primeira língua que aprende. Talvez por isso as lágrimas sejam usadas por alguns como dialeto, por outros como forma de coagir.

Quis tocar no assunto para refletir sobre ele e me refletir nele, visto que quase nunca choro. Tal constatação soa aos mais precipitados como um defeito grave, prestes a ser uma falha de caráter. Quase nunca choro. Mas quando o faço, seco.

Parece-me que todo o líquido reservado vem ondulando desde os pés e arrebenta em tsunamis incontroláveis; e me parece também que quando isso acontece, choro o presente, o passado e todo o futuro de uma só vez. E me desembargo. Desalbergo demônios, desamparo autocomiserações e sinto que fui areado; e brilho.

Não me meço por estatura de força, tampouco considero um grande privilégio ser mais seca do que chuva. Creio que a natureza que me sustenta seja a de um cerrado, com mandacarus e árvores retorcidas; que é árido o quando pode e que se molha sempre que água lhe é ofertada.

Não considero fracos ou imberbes os que não se aguentam. Igualmente, não faço juízo da medida do que os leva ao pranto. Quem chora a meu lado não tem lágrimas solidárias de minha parte para acompanhar-lhe o coro, mas encontra dedos de secar olhos e peito como descanso de cabeça.

O choro é uma espécie de alimento ou de bebida dos quais se saciam, uns mais, outros menos, sem que gulosos ou abstêmios mereçam repreensão.

Um homem, quando chora, fica mais bonito. Já a mulher, essa deve ter cuidado. O choro feminino é um vestido de gala, um colar de diamantes, e não deve ser envergado, se não em ocasiões que o mereça.

Uma mulher que chora a partir do útero faz jus a ser coroada imperatriz. Por outro lado, as que se valem dos olhos para derramar futilidades, vestem sua melhor roupa, adornam-se das joias mais raras para fazerem feira num sábado sem sol. Desperdiçam a poção mágica justamente por utilizá-la indiscriminadamente; e o encanto se torna insignificante.

Mas não se privem de chorar. Menos ainda se sintam compelidos ao ato por conta dessas reflexões tão simplórias. Chorar é um direito que deve ser exercido segundo o arbítrio (ou quando o arbítrio não der conta de deter).

Quanto a mim, santifico as palavras de Caetano Veloso: “Respeito muito minhas lágrimas, mas ainda mais minha risada”.

E quando não há jeito, desaguo de uma vez para secar o quanto antes. Poder sorrir ensolarado (ainda que o solo esteja ressequido e apenas os mandacarus floresçam).

[Das: CRÔNICAS DO DIA]

UM FADO

2010-10-21T18:28:00.002-02:00

[Imagem: Caronte - Gustave Doré

Vídeo: Foi Deus - Antônio Zambujo]

Fantasmagorias.

Luminescências.

É minha alma alçada ao topo do farol

Em chamas para o mar bravio,

Uma fina e brilhante mão de luz

Avançando contra as ondas para as velas distantes

Prontas a serem esquecimento, solidão e finitude...

Pousado no alto duma pedra imensa

Descansando de mim por um momento

Olho em derredor e só consigo enxergar

A cálida neblina, a vertigem e o distanciamento...

De longe tudo é longo.

Me faltam os caminhos

E me sobra desejo

De andar.

Alegorias

Iridescências

Opaco e oco e verdadeiramente duro

É o meu norte que não se apresenta adiante ainda.

E tudo finda...

E tudo se acaba, se limita, se elimina, se perde

Como a grande luz do farol

Contra o mar

Que vai e vai e vai

Até jamais ser vista

Até não existir

Até nunca ter existido...

Parece-me que tudo é desconhecido

E eu sou um desconhecido e eu mesmo me desconheço.

E então aprecio do cume da pedra

As estranhas maravilhas a me espreitarem.

Do alto o mundo é plano

E pleno de si mesmo.

Eu não o sou.

Curvo, sinuoso, alheio...

Um antigo farol que espera – aceso e teso – navios que não virão...

[Dos: POEMAS DO ESTOQUE

Escrito para o livro "A Minha Idade de Cristo"]

AUTODEFESA

2010-10-20T23:25:00.002-02:00

[Imagem: The hit - Frederic Leighton

Vídeo: Libertango (de Astor Piazzolla) - Yo Yo Ma]

Por vontade de ferir

Algo que fosse belo

Que desfilei em canteiros de lavanda,

Pisoteando-as.

De seus fluídos vitais

Fiz calçado novo.

Sapatos de verniz, lilases.

E para magoar ainda mais a perfeição

Semeei grânulos de sal

Em fazendas de conchas.

Quando choram elas

O mar escuma pérolas

E eu recolho em alguidares

Pétalas do que plantei.

Não bastasse o crime de admirar,

Quis corromper plenitudes.

Fui adubando cactos

Com pregos.

Para a rega dos algodoais

Escaldei em sol o leite,

Depois os assisti gritarem.

Os cactos pelas pontas,

O algodão, insulto branco

Para nuvens de tempestade.

Arrebatado pelo impulso de denegrir

A métrica das simetrias,

Desmenti-las,

Cevei milhares de borboletas

Quando ainda lagartas.

Quis envenená-las com tintas,

Aleijá-las de algum modo

Para que deixassem de ter

Cores inimitáveis.

Proporções impossíveis de equacionar.

Para macular tudo quanto doesse,

Tudo quanto arrebatasse

Pelo atrevimento da delicadeza,

Vazei meus olhos.

Neguei-me a ser humilhado

Por girassóis, quarto-minguantes;

A ter o olhar subjugado

Pelas simplicidades

Das quais sou completo ignorante.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

GÁS DO SONO

2010-10-19T18:21:00.001-02:00

[Imagem: Auto-retrato com braço

- Gustave Courbet

Vídeo: Mercy street - Peter Gabriel]

Quero o gás do sono.

E um invento de sonho

Onde cavalgue animais magérrimos.

Caminhar num horto de abutres

De braço erguido;

Sem roupas ou pele.

A verdade é sempre muito cruel;

Põe no mundo filhos hediondos.

Vou estercar-me de ilusões

Para encopar.

Depois me podo

Como quem corta as unhas

Ou extirpa calos.

Quero um cilindro de gás do sono,

Um escafandro-âncora,

Um mar de plumas que me afoguem

De leveza.

Galopar no baio esquelético,

Em pelo.

E nu.

Até que reste apenas a carne viva

Das nádegas

E a fantasia me infeccione.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]

ASPIRAÇÕES MIÚDAS

2010-10-18T20:03:00.001-02:00

[Imagem: Hector - Jacques-Louis David

Vídeo: Angelique Kidjo - Petite Fleur]

Que eu fosse frágil.

Rosário com contas de barro

E ao ser desfiado

Concedesse dissolver

Em poeira e devoção.

Que eu fosse manso.

Planta que põe botões

Desarmada dos espinhos.

Tivesse a ventura de ser colhido

Por dedos enamorados,

Presenteado,

Antes de desabrochar.

Que eu fosse simples.

Tecido de chitão.

Dias bordassem em mim

Lantejoulas transparentes;

Brilhassem-me

Cores espelhadas.

Que eu fosse arco,

E não flecha.

Que eu fosse sede,

E não vício.

Que eu fosse viço,

E não cansaço.

Que eu fosse vívido,

E não ensaio.

Que eu fosse o absurdo que se arremessa

Do alto dos prédios em gotas verdes,

Congeladas.

Pudesse derreter nas mãos dos objetos.

Dos telhados, calçadas, dos postes de eletricidade.

Paredes, frestas e portas.

Irmanar-me de seus significados;

Renascer em musgo e recobri-los.

E sermos um, outros, novos.

Floresta rasteira, extemporânea,

Centenária desde o primeiro broto.

[Dos: POEMAS (QUASE) RECÉM-NASCIDOS]

ÁGUA DEMAIS

2010-10-16T19:56:00.001-03:00

[Imagem: Circe insidiosa - John Willian Waterhouse

Vídeo: Crossroads - Tracy Chapmam]

Não peça água demais

Para não afogar a aridez;

A aridez precisa purgar.

Palpite, mas não tanto,

Guarde algum solavanco

Para mancar.

Seja, se é o que quer,

O quanto queira,

O quanto aguente ser-sentir,

Na medida do que é teu.

Do contrário, nem deseje,

Nem se aflija.

Ao exagero, explode.

Mas não peça demais.

Não espere demais, além,

Viva com o que pode

E tem

E não tem.

[Dos: POEMAS (QUASE) RECÉM-NASCIDOS]

O LEÃO VELHO

2010-10-14T16:39:00.000-03:00

[Imagem: Lion stalking - Herbert Thomas Dicksee

Vídeo: Old man - Lizz Wright]

Arrasta os móveis a qualquer hora

O homem do apartamento acima.

É só e idoso.

Deve conversar com cadeiras

Quando a noite chega

E a televisão não lhe dá ouvidos.

Ouço-o tilintar em minha cabeça

Aquilo que penso serem seus sapatos,

Sua bengala ou sua solidão.

Eu mesmo caminho pela casa

Nas madrugadas.

Arrasto chinelos

Cujos sons abafados se parecem

Com a voz desconhecida

Daquele homem que não tem para quem dizer

Palavra.

Alguns metros nos separam,

Conquanto esses metros nos irmanem,

Visto que temos o mesmo cercado,

A mesma jaula para arrodear.

Somos leões domados

Girando em gaiolas similares.

Ele arrasta seus móveis

Na esperança de que acordem.

Eu embalo meu silêncio

Rezando para que adormeça.

Somos o mesmo tipo de bicho.

Separados por algumas décadas

E unidos pelo mesmo destino cativeiro.

[Dos: POEMAS (QUASE) RECÉM-NASCIDOS]

A LAVRA

2010-10-13T08:58:00.002-03:00

[Imagem: The harvest - Camille Pissarro

Vídeo: Sodade - Cesária Évora]

Capinava o mato da lavoura

Enquanto a erva-daninha

Me tomava.

A erva-cipó de querer

O que não sabia

Alastrada em lugar

Dos vasos sanguíneos.

Cortassem-me, seria capaz

De desfolhar pela ferida.

Entregava o lombo ao sol

Dos eitos plantados

Para que secasse a míngua

Meu horto de inquietações em sementeira.

E ele celebrava

Sua fotossíntese.

Até ceder.

Deixar o matagal tomar de conta,

Estando bastante para infestações.

Ultrapassei a cerca.

Desde então verdejo e contamino.

Longe da roça,

Longe da enxada,

Longe da raiz.

Mas sempre temendo que alguém descubra

Onde estou enraizado

E de um golpe só

Limpe a lavoura de mim.

[Dos: POEMAS RECÉM-NASCIDOS]