POEMAS RECÉM-NASCIDOS

AVE-MARIA RADIOTIVA

Cinco e meia

Já tem lua.

Esperneia a inquietação

Entre um cigarro e outro

Trago

Lua cheia.

Cinco e meia

A vontade bipartida.

Sobre a amurada o oceano

Enfrenta as pedras

Aziago

As chicoteia.

Cinco e meia

A primeira estrela.

No mesmo cinzeiro os meus olhos

No mesmo cinzeiro

Os apago

Cinco e meia.

...

Às seis horas da tarde

Um meteoro se chocará

Contra o meu espírito

Às seis horas da tarde

Ave-mariarei

Plasma,

Silêncio,

Passado.

A oração de pó,

Radioativa,

Dita em meu favor

Derreterá o metal do tempo

Permanecerá ainda minha

Às seis horas da tarde.

(Como fora minha

A lua cheia

Desde antes de eu nascer, e tanto

Quanto o era quando me orbitou

Às cinco e meia).

POEMAS PERDIDOS NO TEMPO

SUAVE Nº 1

A vela crepita, a formiga escala o azulejo,

Corre atrás de outra – à frente de uma, corre,

Invade a alma uma quietude que escorre

Qual escorresse na boca antigo pedaço de beijo.

E corre a formiga, escala o azulejo.

Sempre formiga; e sempre alma a escorrer,

Sempre cheia, sempre à mercê, sempre à borda,

Na alma o açúcar que a toda formiga acorda

Em toda formiga o impulso que a faz a correr.

E corre a formiga, escala o azulejo.

Pára ante o ladrilho e observa – uma criança –

Desliza o dedo gordo contra a parede lisa,

Fosse no chão o caminho – onde se pisa –

Não tentaria com o longo dedo que as alcança.

E foge a formiga, escala o azulejo.

A manhã se deita, a formiga escala o azulejo,

Consome-se em olor de bruma arrefecida,

Rompe a garganta estridente gosto de bebida,

Só comparado ao gosto do inconcebível desejo.

E corre a formiga, escala o azulejo.

E ao refletir da vela contra os olhos infantes,

Com os dedos gordos queimados de parafina,

Desliza sobre o azulejo a chama e o ilumina,

Acendendo-a por detrás, cercando-a mais adiante

E a formiga já não corre – morre! Escalando o azulejo.

(Trata-se de um poema antigo, meados do ano 2000, ainda sob o escaldante calor de Cuiabá).

POEMAS PERDIDOS NO TEMPO

LADO B

                                                 ...Antes eram

pobres,

putas,

e pretos

O esgoto silente e secreto

Correndo a céu aberto,

À noite, à sombra, sob o véu escuridão,

Um tipo velado de corrente escondendo um tipo diferente

De escravidão.

pobres

putas

pretos

O mesmo sobrenome: ladrão.

...Hoje

A modernidade recria

Novos tipos de minoria

Dessas que andam de dia
            e são aceitas aos pedaços,

pretos, pobres e putas

gordos, branquelos, viados

carecas, sapatas e aleijados.

moleques, pivetes, desempregados.

A mesma falsa moral

O mesmo rótulo: anormal.

“Lá vem um preto dirigindo um carrão importado”.

Patrão, ladrão ou empregado?

Um pobre a espreita num restaurante refinado.

Roubo, fome ou lugar errado?

Uma aprendiz de puta chora o leite derramado
                              (Das sarjetas de suas tetas),

No vazio de seu ventre sem um ente desejado.

Chora, a noite, chora, para que as lágrimas varram a sujeira embora
           pretos pobres putas

“chora, noite, chora, enquanto ninguém te escuta!”

...hoje

        a modernidade respira

        um tipo diferente de mentira
                                  chamada evolução.

        pretos pobres putas e viados

        gordos branquelos sapatas e aleijados

Riso fácil entre os dentes

Punhal apertado na mão.

A modernidade se traveste de embuste

Um travesti chamado evolução.

O lábio ri enquanto passa

O comboio dessas sub-raças

O espólio generoso da desgraça

Ardendo em brasa a tolerância carvão.

        Riso entre dentes cortando a roupa

        Punhal cuja ponta se estica a partir da boca

        Destilando ódio, veneno, segregação.

pretos pobres putas viados          branquelos carecas sapatas aleijados

mendigos moleques pivetes desempregados:

gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado...

Faz-se o silêncio e o silêncio permanece calado.

é o filho do vizinho que é viado

é do pivete de rua o prêmio do vidro quebrado

e para o desempregado? ao quadrado, ao quadrado,

o jornal de ontem, os classificados, o prato vazio, o portão fechado

o semblante levemente desconfiado, ao quadrado, ao quadrado,

cuidado! (ele pode estar armado).

Faz-se o silêncio e o silêncio permanece inquebrantado.

cego para a menina sem namorado

cego para os corpos avantajados

cego para os humildemente magros

cego para os cabelos rari-ficados

cego para os descorados

cego para os excessivamente corados

cego para os que não são

cego para os que são exacerbados
                           cego para os que não se encaixam
                           no molde pré-determinado
                           perfeito correto justo belo validado
                           aceito permitido bem-vindo corroborado

                                  a modernidade se veste
                                  com uma pele que serve ao mesmo
                                  propósito passado.

cega!

um risinho lacônico, um comentário debochado.

pretos pobres putas viados          branquelos carecas sapatas aleijados

mendigos moleques pivetes desempregados:

gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado...

talvez o futuro seja uma incógnita hipotética

e as grandes lições sejam verdades patéticas

talvez nasça um girassol no Atacama

talvez antes disso a terra se consuma em chamas.

Futuro é vento soprado de pleno pulmão

Que move o mundo e as grandes revoluções.

Gente não é gado

Não importa o tamanho do cercado

O pasto, a marca, o cabresto, o arado, o tipo de ração...

Gente é universo que explode,

  inspira, transpira, ferve, vibra, fode,

Gente é mais que roupa, rótulo, posse, aceitação,

Gente é aquilo que pensa.

(A menos que pense que não).

pretos pobres putas viados           branquelos carecas sapatas aleijados

mendigos moleques pivetes desempregados:

pode ser gado, pode ser gado, gado, gado, gado, gado, gado, gado...

Talvez a diferença seja justamente esta

Saber a quanto de gado cada um se presta.

No lado “b” do disco a faixa mais espúria,

O som das patas do gado

Levando no peito o arame farpado,

Cabrestos, rótulos, olhares atravessados,

Deixando de ser gado para ser uma manada em fúria.

Deixando de ser gado para ser semente.

Pretos, pobres, putas e viados,

Branquelos, carecas, sapatas e aleijados,

Mendigos, moleques, pivetes e desempregados:

Gente, Gente, Gente, Gente, Gente, Gente, Gente, Gente...

POEMAS RECÉM-NASCIDOS

CATECISMO DE FIO E CORTE

Entender a língua das navalhas

Pela lâmina.

O idioma dos punhais,

O vocabulário secreto dos garrotes,

Pelo uso

Ou pela simples interpretação de sua presença

Em versos agudos.

Apreender de um espinho

A carícia pontuda.

O desejo dele.

Falo, falo por completo, de corpo inteiro,

Fazendo prazer em toda carne

Em toda parte.

Gozando ponta para dentro

Fundo. Até o pé.

Feito uma rima boa

Ou uma idéia iluminada.

Esmiuçar o mistério das farpas

Com as unhas.

O irrevelável dos cacos de vidro

E dos pregos oxidados.

Sabê-los com a alma

Ou com os calcanhares,

Se todo o resto não bastar.

Descobrir a letra que falta

Antes da hora,

Antes que seja tarde.

Deslindar da pólvora o perfume

Do fogo esgotado.

Do fogo apenas

Ou da ausência do fogo.

Cheirá-la depois de morta,

Domesticá-la, desmistificá-la.

Cantar para que vire pó

Pólvora cremada.

Lançar-lhe as cinzas ao mar

Enquanto a declama.

Captar o derradeiro suspiro

Do poema,

Seu passamento antecipado.

Sua matéria inevitavelmente esfriando

Sob a pele das palavras.

E, já apodrecendo, suas unhas

Cabelos e métrica.

Ouvir-lhe a leitura do testamento

Com lágrimas nos olhos.

E secretamente,

Muito secretamente desejar

Ser-lhe o único herdeiro.

Reter no peito o angustiante sentimento da poesia

Nem que para isso seja necessária

Uma faca

Metida até o cabo.

POEMAS (QUASE) RECÉM-NASCIDOS

FESTA DE SÃO FIRMINO

Amigos que te viraram as costas

Bebem no bar a aguardente que era tua.

Festejam-te a ausência.

A mulher que te amava

Desliza, fricciona a pele delicadamente

Contra outra pele, pêlos

Que não são os teus.

E Judas também te traiu.

E o que era para ser-te um beijo de amor

Tornou-se a flor exposta de tuas fragilidades.

Entregou-te o coração em ânfora de barro.

E os cães o cheiraram. E os homens se riram dele.

Teu cavalo se recusa

A dar-te lombo, trote, fuga.

Tem o coice pronto à tua têmpora.

Está velho e fraco,

Contudo, não aceita

Ser a montaria de um derrotado.

Vês os touros?

É a hora.

Arranca tuas últimas roupas

Como se raspasse os pêlos, um pouco de pele e carne.

Desfaz-se de teus sapatos e de tuas meias sem par.

Tens as calçadas e as janelas

Por testemunhas

Os olhos incrédulos de teus acusadores

Como juízes imparciais.

Avança! Avança, homem.

Volta-te, ao contrário da multidão,

E confronta os touros debandados.

Um deles há de ter o chifre perfeito

Para que teu peito seja perfurado.

...

No bar, a aguardente já não desce.

A mulher enxuga o rosto com encardidos lençóis.

Antevendo a corda, Judas estremece. Escurece ao meio-dia.

Sobre cela fria, sob os olhares baixos dos juízes e da malta

Estende-se a única bandeira que falta. Seu corpo nu, pisoteado.

...E o cavalo o conduz delicadamente, como o fizesse à última [Godiva.

POEMAS RECÉM-NASCIDOS

ATRAVÉS DO ESPELHO

Toca a minha mão. Vem!

Que hora é essa em que a tua face pálida

Me ausculta o mínimo pensamento

E até mesmo o silêncio me consegue ouvir?

Ah, pois então, se é a tua, a minha voz,

E se nossa, em uníssono, se vai morrendo devagar

Antes mesmo de ser gutural,

De escapar-se pela goela e dela fugir.

Pois então, se é assim,

Toca, e apenas toca, a minha mão.

Vem!

De onde me conheces, pergunto, de onde?

Que tanto sabe e, por isso, tanto bem me olhas

Cavando o máximo de escondido que há em mim?

Há rugas em meu cenho, e sei, e sei que há

E sei que outras hão de vir, marcar-me a ferro e a tempo,

Tornar-me escravo delas pelo resto de meus dias.

E tu me olhas, e tão somente, e me olhas muito,

Conhecendo-me melhor que quem me tenha concebido.

E eu pergunto, e torno a fazê-lo:

De onde me conheces?

É tarde, sim, o sei. Concordas?

Tarde para tudo e cedo para quase nada. Nunca.

Se ao menos teu olhar te resgatasse de meus olhos

E o levasse para distante, para o ignorado,

E me deixasse por aqui, diante da prata lisa e sem imagem,

Se ao menos isso... Fosses apartado de minha pele,

Desatado de minha carne,

Afastado de minha alma pelo tempo necessário ao descanso.

Mas já é tarde e, sim, o sei. Concordas?

Vai-te de uma vez, te imploro, vai!

Deixa descansarem os meus nervos tenros,

E sobremaneira, deixa que se dobrem os meus joelhos,

E mais, e mais, deixa que se extenuem as minhas lamentações

Até deixarem de ser.

Pois tens diante de ti um outro homem,

Um homem sem reservas e sem poderio algum.

Espólio de si mesmo, imensurável, urgente e agudo.

Incapaz de compreender a tua presença,

De desvendar o teu gesto mais sutil,

De encarar-te com a coragem que mereces.

Vai-te, é o que te ordeno. Vai-te de uma vez. Vai!

Ignoras, por certo. Ou talvez?

Vês-me aqui, como estou, de pé e fragilizado?

Ou tens, talvez, outra consciência, que não esta,

De que cá estou, completamente fragilizado?

Não sabes. E não sabendo tem pouco que me dizer.

Pouco. Por isso, esse escasso, de nada serves.

Só a minha mão conseguirá atravessar tua cortina de vidro

E te libertar. Só a minha mão sangrando contra os cacos.

Mas eu te deixarei aprisionado. Ignorar-te-ei,

Porque sou um outro homem para além de ti.

Homem áspero demais. Demais até.

Incapaz de suportar a doentia intensidade,

O brilho e a crueza insana do próprio reflexo.

E isso é o que ignoras, por certo.

Ou talvez...

POEMAS RECÉM-NASCIDOS

NAU FRÁGIL

Que importa o mar
Pontilhado de amarelo
E a cidade estrelada de baixo para cima?

A ponte que nada atravessa,
Com suas costelas férreas e finas.
Longas, visíveis, viscerais?

De que adianta o céu límpido
A lua nova vestida de pérolas
Ou as nuvens penduradas em varais
Nos cumes da ilha?

Que importam a beleza,
A quietude, as maravilhas,
Se a cabeça dói como o diabo
E a alma amedronta a noite
Com seu silêncio pesado?

Que importa a paisagem
Se tudo é passagem
E o que resta é a ponte fechada
Ligando o nada ao ignorado?

Que importa, afinal,
O olhar do homem que, sentado,
Tenta iluminar a noite
Com seus olhos?

Que importam a pergunta e a resposta
Se só a ignorância salva?
Importam os dedos frios?
Importam as mãos alvas,
Quando tudo mais é desconforto?

De que vale o pleno governo sobre o corpo
Se a cabeça dói e a alma, em coro,
A acompanha?

De que servem a ilha,
O continente
E meu olhar que os apanha
Se nada é capaz de me salvar?

- De resto é o mar...

Dentro, fora,
Em todo lugar.
(Afogando a calma,
Fazendo-a afundar).

POEMAS TARDIOS

CONTRAPONTO

De um lado o peito
Do outro a mão
No meio
A faca.

De um lado o efeito
Do outro a ação.
No meio
A faca.

De um lado o feito.
Do outro a ilusão.
No meio
A faca.

De um lado o peito
Do outro a mão.
No meio, não!
A faca, não!

O corte estreito,
A incisão
E o cabo
(Uma estaca).

POEMAS RECÉM-NASCIDOS

NATUREZA SELVAGEM

Fogo e pólvora se entreolhando.

Enamorados, lascivos,

Prontos a acasalar sob metais pontiagudos.

Cão raivoso cuja coleira está prestes.

Amarras que tendem a ceder

À força dos trancos

Do ranger de dentes e da escuma.

Grande libélula, ou pássaro, ou flor.

Dotados da poção mortífera,

Do mais letal dos venenos,

Da sedutora aniquilação

E da beleza.

Diamante de ponta de lança.

Ouro de adaga afiadíssima.

Prata no fio agudo das navalhas,

E outros metais e outras gemas

Igualmente contundentes

Propícios para flechas.

Eis a máquina diante do espelho

Com seu elmo de penas negras

Dos corvos sacrificados,

E eis seus olhos cintilantes e vermelhos,

Pacíficos, perenes, inabaláveis.

Couraça de ossos e dentes,

Pele áspera, urticante. Coração macio.

Bicho homem,

Completo. Inteiro.

Desvendado.

E nu.

DA SÉRIE: POESIAS INACABADAS

O LEÃO

Sob a manhã de ouro e poeira,

Rasteiro como a savana incandescente,

- Perdido nela – oculto e rei,

O leão lambe as chagas.

As sombras da noite ainda vingam.

Fome, feridas, desassossego,

- Sangue na língua – o próprio sangue,

E a lancinante dor que não se apaga.

O cheiro de carne aguça os dentes,

As garras, o instinto primordial.

E a fome ainda, ainda, e ainda o cansaço.

O peso do tempo é o que o esmaga.

Ruge e urina e esfrega o dorso

Nos troncos antigos das velhas árvores.

Cumpre seu direito, monárquico, ancestral,

Indiferente ao fato de que a vida acaba.

É um rei, sem dúvida, e sangrando

Aguarda, altivo, quem o desafie.

Acercam-se hienas, dispostas, regougando,

Ávidas de tudo, de seu sangue e plaga.

Apenas a morte terá como herança

As fibras gastas e o couro curtido.

Terão de matá-lo antes de comê-lo.

- Um rei não se rende. Um rei não arreda.

Porque a vida se compra é com valentia.

Mesmo que, de resto, sobrem pêlos, ossos.

O sangue negro sobre a terra seca

Será a moeda com a qual foi paga.

E quando, por fim, a savana pressentir,

E o cheiro do sangue atravessar o vento

Irá se curvar, pois o rei foi morto.

Mas não foi vencido. - Um rei não se entrega! -.